Отправлено: 21.02.09 10:19. Заголовок: Мои рассказы

О солдатах

Помилуй госпади ты нас... помилуй!
В который раз...

Мы все сегодня здесь стоим и смотрим в верх в ночное небо, но нам в глаза все тот же дождь, все тот же... что нас омыл вначале боя...

То голову опустишь - струи по лицу. То вверх подымешь и слепит дождь... Противный дождь...

Нам вместе бы тогда бы бросится в воронку! Но нет теперь того с кем бросится мне должно... Нам суждено быть вместе там в могиле! Но я стою и жду уставший сам чего не зная...

Горячий пар от наших тел в холодный воздух вея исчезает... Стреляли, канонада! Я был на рубежах! - какой то парень гордо повествует...
А мне плевать, так хочется курить и в горле от чего-то сухо...

- Ей парень как ты?
- Да так... в порядке!
- А ну ладно...
Еще один бродяга привязался... на кой ему мое здесь прибыванье... все сдохнем, станем красной глиной...
В ногах одна дрезня и куча глины... мы мнем ее и пачкаем собою... Да пачкаем собою! Нас тут полтыщи. Мы заняли долину...

Эй бравый где твоя рука? Давно сносил в ламбарт и заложил? И выгодно ли заложил? Эх брат шутить не стану... Забудь ты дурака...
- Рука на месте! Рана ноет... но мне сказали будет жить рука - серьезно мне ответил парень...

Привет дай каши кашевой! Что нет? Да ну тебя... в Тагил... Что есть картошка? Фу ты вредный... Давай картошку что ли...
Картошка жгет, картошка оживляет...

- Я тут, я тут! Я добежал! они меня! Но я сумел! Я словно вихрь несся! Вот донесенье вот! - глаза горят, дыхатье в срыв... У штаба малый "бумагу" достает...

- Я там бежал через кручины! Вихлял и выбирал между быстрее и не найдут... И вот я тут - солдат ожил и засветился.
Сержант довольно улыбнулся, "бумагу" завернул и удалился...

Эх от чего так душно мне. В груди давленье и хочется бежать, бежать, бежать... Домой в ту сторону гдя я родился. Где мамим кров и отчим дом... Там яблони в цвету весной! И долгий крик...

- Беги снаряд!!!
Какой снаряд, так это же фугас...

Помилуй госпади ты нас... помилуй!
В который раз...

Мы все сегодня здесь стоим и смотрим в верх в ночное небо, но нам в глаза все тот же дождь, все тот же... что нас омыл вначале боя...

И вера в чудо живет в сердцах... хотя сегодня нет Сережи, вчера ушел Андрей... А так недавно радовался Гена... Эх где же вы ребята...

Но чудо есть его не может быть. Эй парень ты живой? Не слышишь?! Контузило, бывает... Давай тихонечко вставай...

 Отправлено: 21.02.09 11:56. Заголовок: Первое читаелся, как..

Первое читаелся, как стихотворение. Молодец.

 Отправлено: 21.02.09 12:39. Заголовок: Первый рассказ очень..

Первый рассказ очень сильный

 Отправлено: 21.02.09 14:20. Заголовок: Сирень Есть холст. ..

Сирень

Есть холст. Бесконечные просторы фантазии можно реализовать на нем, он прост как дважды два. Его задача не стать не нужным холстом и не пылится в частной колекции. Холсты этого на дух не переносят.
А вот и кисть которая рисует для себя. И если спросишь ее зачем рисуешь, ответит: а зачем ты живешь... Затем и я рисую.

Сухая кисточка немного ершится, ее головка пушистая, а характер несколько легкомысленный.
Но стоит ее обмакнуть в краску и ее характер становится куда более податливым.

Первый мазок освещает холст. Так странно. И от куда взялся эта клякса. И такая выразительная, такая особенная. Клякса самодовольно кланеется во все стороны. Мол заметили, я главная участница всего происходящего.

Кисточка как шпага убирает кляксу десятком мазков. И вот последнии крики кляксы затихли.

Кружится, скользит, танцует кисть. Здесь наджим, тут туше, легкое па, повторим...

И не вальс это и не танго. А таинственный танец.

Вот кисть уже вошла в неиствоство. Ее танец судорожно торопится завершится. И вот заминка. Кисть поплелась медлено по холсту. Ее мазки стали реже. Редкие пируэты. А теперь и вовсе она затихла. И стала тихо. Она стала выискивать отдельные места на холсте. И бережно, заботливо, покрывать их мазками.

Кисть возрашается к мольберту и жалобно выпрашивает краску.Дайте мне что нибудь, эм... Вот толику сирени, солнца, и воздуха.
Мольберт что то промычал. Мол такого нет.

Кисточка зло схватила из голубого, смешала синию, добавила белой. Довольная и удостоверившись она вернулась к холсту.

Мазок вызвал у нее бурю радости. То что надо и как освежает эту часть картины!
Все же нельзя не признать опыт и в этот раз не подвел кисточку.

Она еще много раз возвращается к мольберту. Тот отнекивается, делает натянутую улыбку и говорит: вот все цвета, вам решать.
Кисточка недовольно фыркнет, но смешав в сторонке краски, убежит с нетерпением к холсту.

Холст горделиво расматривал себя.
Красивые места на картине были для него будто медали на груди генерала.

Кисть опять затанцевала появились цветки, закружилась появились листочки, легкими прыжками раскрыла цветы и зародила в них бусинки тычинок. И вот она ожила! На ней появились блики, тени и вот уже ветка сирени качается на легком ветерке в солнечную погодку в деревне!
Сирень пропела спасибо. И запахла ароматом свежести.

Кисть же устало кивнула. Сделала реверанс в уголке картины и удалилась.

***

И прошло время... И ветка сирени сломалась. И стало вмиг сумрачно и грусно. Ее лепестки быстро чернели и превращались в пепел. Ветер дернул его и пепел взвился исчезая навсегда в воздухе. Холст загорел. Он потрескивал в языках пламени. А камин послушно выносил дым в ночное небо. Все созидается и рушится. Все рождается и все гибнет. Вместе с картиной сгорел тот мир что рисовала кисть. Небо стало грозовым и запахло влажностью. Капли дождя с дрожью падали об землю. Домик художника стал старым, гнилым и низким. Но кисть и мольберт не погибли в огне. Просто они ушли в пыль безлюдного дома. Пристав опечатал дом и закрыл дверь на ключ. Теперь этот дом ни кому ни нужен. Он покинут и нет в нем художника. Нет тех дней когда кисть танцевала пируэты. И когда она фыркала выбирая краску. Одна лишь тьма и беспросветные дни...
И ворон не залетит сюда. Художник ушел на всегда из этого дома...

***

А где то там в горах есть прохладные руьи. Говорят после гроз они наполняются и становятся полноводными реками. И эта вода с брызгами устремляется вниз. Взлетают волны, пенится вода и ее водовороты занимают не меньше чем что либо в этой жизни. Но стоит помнить что эти вода может быть губительна, но может и дать жизнь. Нужно просто уметь ей пользоваться. И она устремившись вниз в долину становится спокойной рекой. И даже стихает временами будто дремлит в жару лета. Но на то вода и рождается в горах что она холодна и ей всегда можно утолить жажду...

На расвете молодой художник нашел на берегу реки страрый заброшенный дом. Рядом цвела как и прежде сирень. Он подошел к дому и долго им любовался. Весь покосившись, замшелый стоял одинокий дом. Видимо давно заброшен. И покинут всеми, подумал молодой человек. Может зайти... Он нажал на прогнившую дверь и та рухнула на пол.
В доме как и раньше стоял камин. Видимо его домоход единственное что держало крышу дома. Куча паутины и запустение, чего еще можно было ожидать в пустом и заброшенном доме. Он подошел к столу и обнаружил на нем в пыли палитру, тюбики и кисточку в баночке олифы. Он взял в руки кисть. Капля олифы упала на стол. И наполнила комнату запахом. Разгоняя запах гнили.
-Хм. Этой кистью много рисовали. Видимо была когда то самой любимой кистью художника. И этот дом его дом...
Молодой человек заботливо обмотал кисть носовым платком и убрал в карман. Не самая нужная вещь но она может принести мне удачу. Пусть будет моим талисманом подумал молодой художник.
Он осмотрел комнату. На стенах была пустота. Видимо картины здесь были но их убрали... Он подошел к камину, нагнулся и увидел в нем в пепле ветку сирени...
Может это чудо, а может просто кто то был здесь и сорвал, и бросил в камин ветку сирени, но зачем он это сделал оставалось загадкой...
Молодой человек вышел из дома. И решил что вернется еще сюда. Нарисовать эту долину, эту горную реку и этот дом что был домом когда то неизвестного художника.

 Отправлено: 21.02.09 14:26. Заголовок: Сказка про мастера. ..

Сказка про мастера.

Он - мастер.
Он находился в медитации. Он был нем.
Он закрыл глаза, что бы ни что не мешало ему.
Он воскрешал образы. Они являлись к нему.
Он методично разделял их в своем сознании по полочкам.
ОН...
Цеплялся за милые сердцу, гнал проч осточествевшие и видел новые, еще не изведанные им.
Чистил себя и восоздавал каждое утро самого себя с нуля.
Таков был его ритуал.
После этого он брал струны и натягивал их на свой музыкальный инструмент. Они мелодично зазвучали.
Дрынь. Дзинь. Дзен...
Его рука не медлила, но и не суетилась - рука мастера музыки.
Музыка разносилась ветром. Входила в траву, в деревья.
Деревья росли, подымались. Трава волнами волновалась на ветру и становилась гуще.
Его инструмент - гусли. Не самое удачное название того на чем он играл, но для сравнения будет достаточно.
Это было что-то на подобии гуслей.
Он встал и пошел по дороге. Был солнечный, погожий день.
С ним встала и сорвалась его тень. И обратившись филином села ему на плечо.
Примятая трава отчитывала его шаги и выпрямляясь скрывала следы.
Он ушел из дома - дом стал чужим и он решил что нужен новый.
Он уверено выбрал путь к новому. Еще один из сотни новых.
Еще с утра он собрал и взял сумку со всем необходимым.
Беспокоится было не о чем. Все было подготовлено.
Трава, деревья, реки, трава, деревья, реки и еще раз трава, деревья и реки и он будет у нового дома. Идти недалеко, но времени займет прилично - путь извилист.
Он решил оглянуться на свой старый дом. И убедившись в его ветхости еще раз, окончательно согласился с самим собой в том, что давно пора покинуть его, пошел дальше.
Дорога была пройдена.
Но новый дом был слишком чужим и недостоин его. И он решил что пойдет дальше.
Игра продолжалась. Инструмент творил чудеса. Мастер был в ударе. Чистый воздух и ветер вдохновляли.
Много жить плохо подумал он. Все больше проблем с возрастом.
Он вытащил веолончель из кустов и стал сердито играть.
Но подумав отбросил игру и пошел дальше. Виолончель поросла ветвями и скоро мало кто мог бы предположить или подумать, что эта старая ива...
- М-да болото было не кстати пославлено на пути мастера игры!
Надо его поправить.
Больше в этой области болота не было... Оно быстро пересохло.
Пройдя еще немного, он увидел холм такой пропорции, что увидев его сразу можно было сказать - то что надо для создания дома мастера!
Мастер строительного дела был в ударе. Дом был готов. Его окна приветливо смотрели с холма на долину в низу.
Жалко если дом рухнет при первой моей тоске или грусти... Но я буду стораться его поддерживать своими эмоциями!
Казалось дом понял его и добродушно запузатился бревнами.
Но-но не слишком там! Пригрозил мастер.
Войдя во внутрь, мастер строительства понял, что пора бы и отдохнуть. Сон был долгим - прошло пять лет...
Проснувшись мастер сна понял, что дом по какой-то причине быстро засуетился - видимо что-то заметил...
Он вскочил и выбежал во двор. Так и есть - девушка с волосами льна, соломы и солнца просила помочь - найти дорогу домой.
- Кхек-кхм. В коем веке навестили меня люди! - щурясь проговорил мастер сна.
- Мне бы к деревне пройти, заблудилась...
- Да-да, я знаю! Ну пошли покажу дорогу.
- Но я не сказала к какой!
- Известно и так что к одной. К Каусико.
- Да...
- Ну тогда живей, мне и так некогда! - осерчал мастер помощи...
Девушка кивнула и мастер помощи повел ее в деревню Каусико.
Девушка стала задавать много вопросов.
- Кто вы? Почему один живете?
- Я мастер! Один... так надо. Вот тебя вывел - заблудилась, а я вывел! Кто-то же должен тебе был помощь.
- Да... понятно.
- А вам не одиноко?
- Ну бывает...
- И?
- Вот ты рядом. Этого достаточно.
- Но я же уйду?
- Пройдет время и другой придет.
- Странный вы дедушка.
- Может быть... но может быть ты просто мало еще пожила на свете?
- То есть вы не страдаете от одиночества?
- Нет... Вот твоя деревня.
- Ой как быстро мы дошли!!! Спасибо вам!
- Давай не теряйся больше. Пока.
- Пока...
Девушка запрыгала от частья и побежала к дому. Еще раз остановилась и обернувшись хотела поблагодарить дедушку... но его уже не было.
Он ушел строить новый дом. В поселке Итоко может утонуть ребенок. И его надо будет спасать...
Надо будет спать еще один месяц.
А потом новое утро и новые образы...
Новые образы того что может произойти с людьми. С людьми которым потребуется его помощь.
Ведь ОН - мастер помощи или просто волшебник.

 Отправлено: 21.02.09 14:30. Заголовок: У иллюминатора косми..

У иллюминатора космического корабля

- Вот опять я стою у иллюминатора. В сотый раз стою уже. Что-то просто тянет туда. В космос. Это прямо болезнь какая-то. А доктор? Вы как считаете?
- Ну, вы, верно, преувеличиваете адмирал. Вы же не теряете самоконтроля и прекрасно понимаете что, выйдя в открытый космос, вы уже рискуете своей жизнью – вас может заманить черная бездна, и вы уйдете от корабля слишком далеко… Вы же не станете лишать себя последней точки соприкосновения с кораблем? Не станете бросаться туда, что бы вас не смогли потом спасти. Не станете рубить последние концы, и не скроетесь, когда вас ни кто не будет контролировать. В конце концов, вы же отдаете себе отчет? Я думаю это налет мечтаний не более. Там за бортом космического корабля страх вернет вас обратно, сюда.
- Но ведь были случаи, когда человек бросал все и уходил от корабля далеко и навсегда?
- Вы точно не склонны к суицидальным проявлениям – улыбнулся док – вас то я хорошо знаю…
- Я не собираюсь, пока, но и не отрицаю возможности, того, что однажды под влиянием порыва своих чувств я осмелюсь броситься туда очерча голову, без всякого страха и тем более без понятия о самоконтроле!
- Мой вам совет – отвлекитесь от попыток понять этот эффект заманивания людей в космос, это не проблема здорового человека.
- Но Джонни не был больным!
- Он просто запутался в себе и своих проблемах, вы ведь так хотите сказать? Но это и есть если не болезнь так проблема психики…
- Мне просто жаль этого парня.
- Не можете забыть его?
- Что вы, просто меня интересует, что заставило его так поступить, и что было бы, будь я на его месте.
- Вы рискуете доиграться в игру разума и стать вторым Джонни!
- Ну, вот док вы уже и поставили мне диагноз и успели опровергнуть свои слова насчет того, что я не смог бы…
- Давайте прекратим этот разговор. Спорить с вами я не стану. Но прошу вас прекратить думать об этом. Хотя это все равно, что просить вас не думать о белых обезьянах. У вас идея фикс прям таки…
- Док вы верно консерватор до мозга костей и подумать о запретном для вас, видимо табу?
- Это называется трезвая логика.
- Вы прям пример для подражания! Мастер трезвой логики, – тут адмирал улыбнулся на все лицо.
- Ох, вот еще один заболевший… придется и вас лечить.
- Ну что вы док я из-за вас и не стану подражателем Джонни! Пока есть такие упертые парни, с которыми приятно поговорить на отвлеченные темы, я еще не потерян для общества!
- Я не упертый…
- Извини, не хотел обижать тебя.
- Я не обиделся. Чего обижаться на дураков…
- Хех. Резво ты меня обложил.
Беседу прервала красивая барышня в военной форме:
- Мистер Вайнер вас вызывают в ординаторскую.
- Ладно. Вот и повод ускользнуть от вашего внимания!
- Пока док. Увидимся…
Док, набирая скорость, удалился. Впрочем, успев махнуть рукой на прощание. Адмирал продолжил свое любование космической далью.
- Что ж я не дурак и не стану туда кидаться, но ведь и полетать на истребителе для меня не проблема. Заодно и развеюсь.
С этой мыслей он и отправился в стартовый шлюз, где рядами по периметру адмиральского корабля находились истребители.
- Эй, малый, приготовь мне самый поворотливый истребитель, да поскорей, хочется развлечься от будничной жизни.
Малый быстро подбежал к пункту контроля стартов и вывел один из истребителей в стартовый шлюз. Адмирал сел в истребитель и опустив люк, включил двигатель. Двигатель послушно рявкнул. На панели мигнула зеленая сигнальная лампа – верный знак того, что путь в космос открыт. Набирая скорость, истребитель вылетел из ангара в космос.
- Центральная, я адмирал космических войск, борт 147, держу курс по периферии на фронтальную часть адмиральского корабля.
- Адмирал, это капитанский мостик, вас поняли. Укажите цель полета.
- Развеется и немного повыпендриваться.
- Вас поняли. Желаем успешного полета.
- Спасибо.
- Вы только не долго, а то мы за вас переживаем.
- Ладно вам. Кнес за главного, если что… Как маленькие дети…
- Конец связи.
- Аналогично.
Истребитель послушно настиг носа адмиральского корабля. И немного отлетев в сторону, адмирал начал выполнять фигуры высшего пилотажа. Со стороны это походило на то, как дельфины сопровождают корабли в море. И там и тут не понятно кто больше в центре внимания большой или маленький?
Кнес, помощник адмирала, стоял на капитанском мостике адмиральского корабля и внимательно следил за полетами адмирала.
- А что если пальнуть по нему из малых орудий? – сказал Кнес – Вот вам и смена руководства корабля без малейших помех.
- Ты выдумать ничего умнее не мог?
- Да ладно тебе Джессика, пошутить уже не могу…
На лице барышни в военной форме появилась ухмылка. Кстати она личный секретарь адмирала, но это не суть важно. Она смотрела на Кнеса и подумала совсем о другом… Она думала, что неплохо было бы встретиться с ним где-нибудь у барной стойки. И что было бы совсем неплохо, если бы он ее пригласил в ресторан…
- Кстати из Кнеса может получиться неплохой адмирал… - подумала девушка.

Ох уж эти мечты несносной молодой девушки… А в это время адмирал накручивал уже сотый круг вокруг борта корабля.

- Эгей! Ага! Яхуууу! И даже «жжжжж!» звучали по радиосвязи от адмирала.
- Адмирал вы в порядке там?
- В самом, что не на есть!
- Может, вы уже вернетесь на посадку?
- Не дождетесь! Это так здорово! У меня сегодня день свободы от надоедливых подчиненных!
- Мда…

 Отправлено: 21.02.09 14:40. Заголовок: История которой могл..

История которой могло не быть

Я смотрю в даль и вижу уносящиеся в прошлое дни. Перемену времен, несбыточность мечтаний, вязкость бытия...
А пурга все смела и покрыла собой. И лишь я сижу у окна. Соседские дети строят снежные замки. Или даже - снежные дети строят соседские замки... Уже трудно что то понять...
Кидают снежки в друг друга. Опа! Какая оплеуха! И таким сдобным снежком!
А мир бесподобен. Как закружила меня жизнь... И любовь и одиночество и любовь к одиночеству и одинокая любовь, и любимая что одна без меня. Эх когда же я поеду к ней...
А дети начали играть с дворовой собакой Туман. Туман радостно тявкал. Его короткие лапы увязали в снегу. Но он все также продолжал неистово бегать и кружить с детими по сугробам. Это было смешно...
Снежная пурга малость утихла. И я взяв куртку пошел на прогулку.
Какая та старушка выжидающе кого то ждала и стояла на дороге с клюкой.
Старая, укутанная в платок, шарф и теплой телогрейке, в валенках...
Я решил добежать до магазина, взять кое что из продуктов. На повороте моей улочки где я живу, промчалась скорая. Вид водителя меня заинтересовал, но я не предал этому значения. Слишком быстро он проехал. Свернув я увидел пожилого человека, он лежал на обочине дороги, свернувшись калачиком он дремал.
- эй, вам нужна помощь? - сказал я, неузнав свой голос.
- не надо, я сам - ответил пожилой человек. Он был пьян. Видимо кто то вызвал скорою. Но она уехала, не посчитав нужным помощь ему.
Я сходил в магазин, пьяный пожилой человек уже видел сны о чудесном мире где скорые будут приезжать вовремя и те данные Гиппократу клятвы исполнять...
Еще часа четыре он будет жить. Еще есть время протрезветь. Или понадеятся на чудо? Нет он умрет...
Я свернул на свою улочку. Дети играли в снежные игры. А старуха все ждала кого то...
Разыгралась зловещая вьюга. Дети сбежали домой. Старуха помялась немного и тоже ушла. Причем я не заметил когда она уходила. На улице ни кого не стало. Только смерть бродила по улицам в поисках тех кто не спрятался...
"Добро пожаловать в Виндовс" появилось у меня на экране. Легкий пробег по клавишам и я тут.
Лампа желтым светом наполняла и убаюкивала мою комнату.
- "Решено, сегодня пишу о смерти" - сказал я себе зайдя в свой интернет дневник.
Кот потерся у ног. И стал выпрашивать еду. Я оторвал кусок колбасы и бросил ему на пол. Кот понюхал и ушел.
- "Зажрамшись!" - крикнул я ему в след. Кот недовольно мяукнул.
- "Все понимает, гад" - сказал я про себя.
Хм. Значит писать о смерти... Мда. Нужно ли это кому? Не думаю... Люди свыклись. Смерть атрибут новостей. Смерть атрибут кино. Скучно.
- "Привет Кармен."
- "Привет любимый" шепчет мне ася...
На небе сквозь тучи рвется луна. Большая, белая, сытая луна. Наелась чей то смертью...
Тучи энергично сменяются парывом ветра. Черная рваная вата. И ореол вокруг луны.
- "Полнолуние только через четыре дня" - несет голос любимой ася...
А у меня уже сейчас. Ох. Ночь без сна... А завтра на работу.
- "Что ж решено. Я не пишу о смерти...".
Экран погас, все в доме уже спали, кот съел колбасу и спал под батареей.
-"Кармен, кармен..." - мурлыкал я поднос незамысловатую песенку и брился.
Раздался звонок в дверь. Я пошел, накинув куртку, и проклиная всех за поздний визит.
- "Вы деда моего не видели?" - жалобно спросила старуха.
Черт, пронеслось в моей голове...
- "Саша кто там?"
- "Мама это ко мне, я сейчас вернусь!"
- "Пойдемте за мной..." - сказал я с дрожью в голосе старухе.
Мы шли по улице. Я скорился. Старушка едва поспевала.
- "Почему именно ко мне пришла?" - крутлось у меня в голове.
И вот тот роковой поворот. Пожилой человек, ее дед, сидел и на снегу и беспомощьно озирался. Снег заедал мне глаза. Я был и зол и родостен одновременно.
- "Ваш дед?"
- "Мой, мой..." - гулко отозвалось у меня в ушах.
- "Фу ты черт заставили же напереживаться... " - сказал я про себя.
- "Сами дойдете?"
- "Дойдем" - протянули оба, как в церховном хоре.
- "Счастливо оставаться" - проговорил я и пожелал скорее исчезнуть с их глаз. И знаете что? Я так и забыл спросить ее почему обратилась ко мне...
Я пришел домой. Мама не спала. Я сказал что были дела и лег спать.
А чертова луна все светила и светила в поганом рваном небе, не давая мне покоя...

 Отправлено: 21.02.09 14:43. Заголовок: *** Осень в моей ду..

***

Осень в моей душе,
Тают акварельные краски...
Слез полны мы -
Нет не сбываются сказки...

***

Мы все когда нибудь, куда нибудь уйдем,
Оставив в одиночестве других,
Ну а пока мы здесь...
Без тех кто раньше нас ушел.

***

Как странно... еще не давно черёмуха цвела,
На днях увяли белые сережки вишни,
И вот сегодня кусты сирени отцвели...
И холод осени - дожди, зимы снега - крупы...
И снова ждет черёмухи пора...

 Отправлено: 21.02.09 14:45. Заголовок: Не я сдаюсь. У тя пр..

Не я сдаюсь. У тя просто отпад рассказы

 Отправлено: 21.02.09 14:45. Заголовок: Дудук. Этот инстре..

Дудук.

Этот инстремент меня завораживает. Своей мелодией, жалобным верещанием, призывом, мольбой, просьбой, грусной повестью, жизнью...

Дудук это как полет орла в горах, когда тишина и безмолвие. И взор приковывает к себе птица в голом, ледяном небе.

Дудук это горечь которая полезна. На фоне его музыки как то особенна радость, отдаленный детский гам, лица аксакалов в ауле. Как то особенны сами действия вокруг тебя.

И играющий как бог. Открывает что то потайное в твоей душе. И это приятно и имеет отзыв в твоем сердце. Это сила в крови, в висках и сердце...

А играющий как ребенок. Откровенен с тобой. Честен. Ведь музыка не может лгать...

И не важно, что есть правые и что война была...
Есть погибщие в Осетии. Есть люди которых нет. Есть и нет. Были и не стали. Жили и вот...
И вот музыка играет муку души, разума и сердца...

А дудук подобен матери. Она напоит тебя волнами звука. Закружит в игре догонялки. Поцелует. И уложит спать в кроватку.
Колыбельная от которой просыпаются...

И дудук подобен коню. Бежит и грацует по полю... Вороной конь. Вороной! Чернявый. Мой Джуга самый красивый конь! Говорит "мальчик" 12 лет...

И несется музыка и нет ей ни конца ни края. И готова она окружить и опоясать всю землю собой. Добротой одарить...
И в храмы входит и молится за нас дудук. И плиты с крестами ищет в горах... Не все еще побиты, не все еще уничтожены... Намолены, наплаканы, наговорены и звуком дудука залечены...

Дедушка сыграй мне еще! Я верю, что такой музыкой можно легко доказать, что ты с миром и добротой в душе... Тем невеждам, что говорят зло о кавказцах.
Хотя нет. Этого и не нужно... Если мы начнем доказывать правду музыкой, что святого останется в ней?

Играй, играй, играй, играй, играй, играй...

От того эта земля так горька. От того так эта музыка сводит с ума. От того этот воздух пьянит... Что люди обнажают здесь свои чувства. И оголенные нервы не дают покоя. Поэтому надо молчать и слушать дудук... И тогда не будет войны, не будет горечи...

И дудук подобен любви. Когда уже многое понял и всячески бережешь, то малое, что у тебя еще есть и осталось.

И я слушал дудук, и забывался на миг, и уходил в себя, и копался в своих мыслях...

Любите всех людей и презирайте тех, кто ненавидит...

Дудук. 21.09.2008

 Отправлено: 21.02.09 14:57. Заголовок: А дудук - национальн..

А дудук - национальный армянский музыкальный инструмент